Vivo agora num bairro popular, o Alto do Pina, que de prenda de boas vindas me deu o primeiro lugar no concurso das Marchas Populares de Lisboa de 2011. Muito há a escrever sobre este bairro, agora só interessa ter acordado e ouvir na rua a voz cristalina de um rapaz chamando na rua para qualquer janela "Avô! Avô! Avô! Diz à avó...." Sabe bem ver as famílias próximas assim.
sábado, 18 de junho de 2011
sábado, 14 de maio de 2011
terça-feira, 3 de maio de 2011
30A
I
Procuro a boca fechada, os fios invisíveis, sem trama, nem rede. O silêncio prenhe, a paz do ser, o dilúvio do fazer. Quero começar do fim para o princípio, da esquerda para a direita. Quero parar de fugir com o novelo a correr.
II
Chegou a hora de ter todos os outros filhos
Que de humanos não têm a forma
Mas tão só a natureza
E que poderei parir sem ventre.
III
Nus em cima da cama
Escreve, relê, diz
É criticada, repete, rediz
É elogiada, cora, riem
Emenda, teima, sorriem
Adormecem satisfeitos
Escalado o corpo
Exausta a pena
Acima de ambos
Mais próximo do infinito
IV
Agrada-me que férrea seja a disciplina da moral prática e que o corpo gema de outras dores. Fascina-me o ser que conheço entre as margens de dois mundos. Devo-lhe a obediência do Universo e a minha entrega sem condições. O tempo marca o que os homens determinaram. Gosto do livre arbítrio que os une.
V
Não são palavras que quer escrever, nem sabe que actos lhe estão destinados, nem onde, nem quando, nem se. Mas há um para sempre evidente e inquestionável. Um mistério sobre o qual não se equaciona, nem se procura solução. Quer acordar devagar, a manhã adiantada, sorrisos e passos largos para dar milhares de voltas ao dia até que de velho ele morra como se de muitos anos fosse feito.
VI
Bom dia para hoje, com saudades de morte dos seus beijos, que ontem foram tão poucos. Sonho com o momento da entrega das almas durante a oferenda dos corpos.
VII
Imagino o rio e o sol alaranjando-se
Ninguém sentado a seu lado
E na sua cabeça outra travessia.
Eu sou outra ponte
A encurtar a distância do tempo
Sem fios, sem asas.
Um nada leve que outro pesado envolve.
VIII
Ousadia de principiante
Na cadeira a armadura do soldado ausente
De asas invisíveis indicando o caminho
Não se procurou a razão como outrora
Porque receber custa mais do que dar
E o contra-relógio alimenta apenas os obsessivos
Desconhece-se quantos anos passarão
Até que seja vista a armadura de anjo
IX
Amor de Verão, anjo anunciador, amor de férias, anjo protector? Já foi mais fácil entender porque se cruzam os caminhos. A poeira das estrelas duma gramática antiga inspira desejos e corre os céus para não se apanhar. A atmosfera não a destrói e na cratera aberta no delta o barqueiro afasta o que quis confundir com sargaço. Não é a morte que preocupa, nem o fim à vista. O mistério também inibe.
X
A gaiola e o porteiro não deixam esquecer que liberdade e vontade estão cerceadas e que este é um território alheio. Os primeiros pensamentos voam pelas grades e são feitos de nós. O mesmo reflexo comum, a mesma emoção conhecida para que o planar do mistério não seja uma sombra, mas uma luz nova.
XI
Busy day and over excited children
Missing silence, birds, scents and textures
Summer holidays are over
Soon the door will lead to a clear path
No need to tell what we already know
It doesn't belong to the material world
Departures call for unexpected and imaginary
Who stays back travels on the mind
XII
Não é fácil estar aqui de forma estranhamente definida.
Accepting my nature is my task and your role: supporting me.
Was that an insight, uma epifania?
XIII
A ilusão consciente não perturba. Não passa de uma bola de sabão.
A indecisão paralisa, reduz a oxigenação.
Mas não há como decidir e um sorriso se esboça no rosto.
Nada mais do que um seixo no leito do rio, rolando ao seu sabor.
XIV
Não posso deixar de por qualquer forma inteligível comunicar o que me escorre por dentro. Já basta o que está enterrado antes de ter pegado na caneta. Não o faço a qualquer um mas à fonte que gera tal torrente. Uma vez partilhado volta a leveza do ser. Mata-se a ânsia quando se diz.
XV
Vou dormir só, como serão muitas das noites que me esperam. Não sei o nome da espera nem me interessa o do futuro. No presente escondido vislumbro pedaços de cada um que se tocam e se afastam presos a nada de hoje. Há no tempo todas as possibilidades e no sujeito o livre arbítrio. Sou o canto do piaf e de roma não guardo fontes mas a minha forma de olhos nos olhos ouvir o que se sabe e desconversar entre bocejos. Afinal estás aqui doce e carinhoso dançando e eu presa no teu olhar não para te seguir o corpo mas apenas para não te pisar.
XVI
Se o sonho não me tentasse e a realidade não fosse distante escreveria de ti até sucumbir.
XVII
Aqui estou, sem os teus dedos entre os meus, sem as palavras que se fingem perdidas, sem a intimidade comedida.
XVIII
Dois seres de partida sentados num banco de pedra. As viagens longas, todas, ambas, ontem e amanhã. O agora é a única certeza, que cresce aconchegando-se íntima e bela.
XIX
Até onde a memória me leva nunca me senti tão plena.
De hoje nasceria há mais de uma década um filho macho.
Viu-o nas pontas dos dedos e é igual a ti
XX
Sinto-nos como duas asas de um pássaro esguio
Cujos voos distintos cada asa fará
Finda cada etapa as asas tocam-se num único corpo
Gosto de imaginar os teus voos
E ler em voz alta os teus relatos
À nossa frente novos mundos
Onde aprender a voar, a partir e ficar.
XXI
XXII
Há um hiato entre alguns dos seus actos e algumas das suas palavras.
Um silêncio exacto que não confundo com indiferença.
Não se deixe confundir entre defesas e mimos.
O que se reflecte na água deste lago não é um narciso.
Um sobrevivente não é um vaidoso, tão só quem ainda não aprendeu a viver.
Quis o Universo que a distância nos preparasse para o ser e o fazer, final e absoluto.
A mim me incumbiu de novas e velhas e muitas primeiras vezes.
Obrigada por me fazer falar até ao fim.
XXIII
Vou-te escrever uma carta de amor à antiga
Beijá-las em todas as palavras que são tu
Escrever longamente durante vários dias
E neste longo monólogo deixar-me na tua companhia
E depois esperar pela volta do correio
Ler-te ouvindo a tua voz
Sentir de ti
O entusiasmo, a ansiedade, a concretização
O sarcasmo, a saudade, a frustração
O pasmo, o amor, a gratidão
XXIV
Estamos suspensos entre dois pontos
Segmento de recta primordial
Que de tão curta foi pensada um ponto
E a palavra confirmou-lhe a transmutação
A ponte concluiu-se
Um lado ávido por chegar
O outro por ser atravessado
XXV
Estou a planar, os pés ligeiramente a cima do chão, a cabeça entre as nuvens baixas. Recebi com surpresa o nascimento com tempo contado e muitas páginas caíram do calendário. Mas a morte não aconteceu no dia marcado e as raízes com asas ligaram-me ao céu e à terra. Desejei a chegada e tu cheio daquela terra. Outra planta vai vingar sozinha. Preciso de nova data de nascimento, que esta gestação está a chegar ao fim.
XXVI
Fechou-lhe os olhos com cabelo
Abdicou da visão
E o seu corpo expandiu-se
Num único ponto livre e cego
O que daí alastrou não tinha
Outro lugar, outra manifestação
Explodiu em milhares de outros
Contidos mas também cegos pontos
E assim se manteve recolhendo
Até que coberta não escutou:
Vê!
XXVII
Este tempo luso será sempre uma companhia
Somos catalisadores silenciosos das nossas obras pioneiras
E de cada um parede e espada.
XXVIII
Não foi sozinha que percebi que tenho medo do que ainda não sei fazer sozinha.
XXIX
Deves estar mesmo a partir, que te estou a afogar em palavras e partilhar-me assim no imediato do pensamento em breve será impossível. Foi-me oferecido agora o tempo para parar, cabe-me usufruir e agradecer. Não partas antes da hora marcada.
XXX
Expando-me para te ter e receber porque a travessia do deserto está eminente. Há que encher as bolsas até ao primeiro oásis. Guardar cheiros em pequenos frascos coloridos. Embrulhar carícias e beijos em seda e veludo. E no guarda-jóias depositar o fundo do olhar e as palavras não ditas.
XXXI
Não sei se é racional, improvável, incomum ou enraizado no inconsciente. O normal seria reagir, não lhe dando tempo. Há dias que não faço mais que observar, recolhida. Duas semanas eram como uma goma em forma de cereja. Uma goma sem gula. Esperar faz crescer e o teu mundo aqui não me move mais. Trago o este teu mundo acabado em mim pendurado, ao pescoço, num misto de asfixia e prazer. A intimidade total digladia-se com a distância dos continentes. A entrada é tão importante como esta saída. Partiste no dia seguinte.
Procuro a boca fechada, os fios invisíveis, sem trama, nem rede. O silêncio prenhe, a paz do ser, o dilúvio do fazer. Quero começar do fim para o princípio, da esquerda para a direita. Quero parar de fugir com o novelo a correr.
II
Chegou a hora de ter todos os outros filhos
Que de humanos não têm a forma
Mas tão só a natureza
E que poderei parir sem ventre.
III
Nus em cima da cama
Escreve, relê, diz
É criticada, repete, rediz
É elogiada, cora, riem
Emenda, teima, sorriem
Adormecem satisfeitos
Escalado o corpo
Exausta a pena
Acima de ambos
Mais próximo do infinito
IV
Agrada-me que férrea seja a disciplina da moral prática e que o corpo gema de outras dores. Fascina-me o ser que conheço entre as margens de dois mundos. Devo-lhe a obediência do Universo e a minha entrega sem condições. O tempo marca o que os homens determinaram. Gosto do livre arbítrio que os une.
V
Não são palavras que quer escrever, nem sabe que actos lhe estão destinados, nem onde, nem quando, nem se. Mas há um para sempre evidente e inquestionável. Um mistério sobre o qual não se equaciona, nem se procura solução. Quer acordar devagar, a manhã adiantada, sorrisos e passos largos para dar milhares de voltas ao dia até que de velho ele morra como se de muitos anos fosse feito.
VI
Bom dia para hoje, com saudades de morte dos seus beijos, que ontem foram tão poucos. Sonho com o momento da entrega das almas durante a oferenda dos corpos.
VII
Imagino o rio e o sol alaranjando-se
Ninguém sentado a seu lado
E na sua cabeça outra travessia.
Eu sou outra ponte
A encurtar a distância do tempo
Sem fios, sem asas.
Um nada leve que outro pesado envolve.
VIII
Ousadia de principiante
Na cadeira a armadura do soldado ausente
De asas invisíveis indicando o caminho
Não se procurou a razão como outrora
Porque receber custa mais do que dar
E o contra-relógio alimenta apenas os obsessivos
Desconhece-se quantos anos passarão
Até que seja vista a armadura de anjo
IX
Amor de Verão, anjo anunciador, amor de férias, anjo protector? Já foi mais fácil entender porque se cruzam os caminhos. A poeira das estrelas duma gramática antiga inspira desejos e corre os céus para não se apanhar. A atmosfera não a destrói e na cratera aberta no delta o barqueiro afasta o que quis confundir com sargaço. Não é a morte que preocupa, nem o fim à vista. O mistério também inibe.
X
A gaiola e o porteiro não deixam esquecer que liberdade e vontade estão cerceadas e que este é um território alheio. Os primeiros pensamentos voam pelas grades e são feitos de nós. O mesmo reflexo comum, a mesma emoção conhecida para que o planar do mistério não seja uma sombra, mas uma luz nova.
XI
Busy day and over excited children
Missing silence, birds, scents and textures
Summer holidays are over
Soon the door will lead to a clear path
No need to tell what we already know
It doesn't belong to the material world
Departures call for unexpected and imaginary
Who stays back travels on the mind
XII
Não é fácil estar aqui de forma estranhamente definida.
Accepting my nature is my task and your role: supporting me.
Was that an insight, uma epifania?
XIII
A ilusão consciente não perturba. Não passa de uma bola de sabão.
A indecisão paralisa, reduz a oxigenação.
Mas não há como decidir e um sorriso se esboça no rosto.
Nada mais do que um seixo no leito do rio, rolando ao seu sabor.
XIV
Não posso deixar de por qualquer forma inteligível comunicar o que me escorre por dentro. Já basta o que está enterrado antes de ter pegado na caneta. Não o faço a qualquer um mas à fonte que gera tal torrente. Uma vez partilhado volta a leveza do ser. Mata-se a ânsia quando se diz.
XV
Vou dormir só, como serão muitas das noites que me esperam. Não sei o nome da espera nem me interessa o do futuro. No presente escondido vislumbro pedaços de cada um que se tocam e se afastam presos a nada de hoje. Há no tempo todas as possibilidades e no sujeito o livre arbítrio. Sou o canto do piaf e de roma não guardo fontes mas a minha forma de olhos nos olhos ouvir o que se sabe e desconversar entre bocejos. Afinal estás aqui doce e carinhoso dançando e eu presa no teu olhar não para te seguir o corpo mas apenas para não te pisar.
XVI
Se o sonho não me tentasse e a realidade não fosse distante escreveria de ti até sucumbir.
XVII
Aqui estou, sem os teus dedos entre os meus, sem as palavras que se fingem perdidas, sem a intimidade comedida.
XVIII
Dois seres de partida sentados num banco de pedra. As viagens longas, todas, ambas, ontem e amanhã. O agora é a única certeza, que cresce aconchegando-se íntima e bela.
XIX
Até onde a memória me leva nunca me senti tão plena.
De hoje nasceria há mais de uma década um filho macho.
Viu-o nas pontas dos dedos e é igual a ti
XX
Sinto-nos como duas asas de um pássaro esguio
Cujos voos distintos cada asa fará
Finda cada etapa as asas tocam-se num único corpo
Gosto de imaginar os teus voos
E ler em voz alta os teus relatos
À nossa frente novos mundos
Onde aprender a voar, a partir e ficar.
XXI
XXII
Há um hiato entre alguns dos seus actos e algumas das suas palavras.
Um silêncio exacto que não confundo com indiferença.
Não se deixe confundir entre defesas e mimos.
O que se reflecte na água deste lago não é um narciso.
Um sobrevivente não é um vaidoso, tão só quem ainda não aprendeu a viver.
Quis o Universo que a distância nos preparasse para o ser e o fazer, final e absoluto.
A mim me incumbiu de novas e velhas e muitas primeiras vezes.
Obrigada por me fazer falar até ao fim.
XXIII
Vou-te escrever uma carta de amor à antiga
Beijá-las em todas as palavras que são tu
Escrever longamente durante vários dias
E neste longo monólogo deixar-me na tua companhia
E depois esperar pela volta do correio
Ler-te ouvindo a tua voz
Sentir de ti
O entusiasmo, a ansiedade, a concretização
O sarcasmo, a saudade, a frustração
O pasmo, o amor, a gratidão
XXIV
Estamos suspensos entre dois pontos
Segmento de recta primordial
Que de tão curta foi pensada um ponto
E a palavra confirmou-lhe a transmutação
A ponte concluiu-se
Um lado ávido por chegar
O outro por ser atravessado
XXV
Estou a planar, os pés ligeiramente a cima do chão, a cabeça entre as nuvens baixas. Recebi com surpresa o nascimento com tempo contado e muitas páginas caíram do calendário. Mas a morte não aconteceu no dia marcado e as raízes com asas ligaram-me ao céu e à terra. Desejei a chegada e tu cheio daquela terra. Outra planta vai vingar sozinha. Preciso de nova data de nascimento, que esta gestação está a chegar ao fim.
XXVI
Fechou-lhe os olhos com cabelo
Abdicou da visão
E o seu corpo expandiu-se
Num único ponto livre e cego
O que daí alastrou não tinha
Outro lugar, outra manifestação
Explodiu em milhares de outros
Contidos mas também cegos pontos
E assim se manteve recolhendo
Até que coberta não escutou:
Vê!
XXVII
Este tempo luso será sempre uma companhia
Somos catalisadores silenciosos das nossas obras pioneiras
E de cada um parede e espada.
XXVIII
Não foi sozinha que percebi que tenho medo do que ainda não sei fazer sozinha.
XXIX
Deves estar mesmo a partir, que te estou a afogar em palavras e partilhar-me assim no imediato do pensamento em breve será impossível. Foi-me oferecido agora o tempo para parar, cabe-me usufruir e agradecer. Não partas antes da hora marcada.
XXX
Expando-me para te ter e receber porque a travessia do deserto está eminente. Há que encher as bolsas até ao primeiro oásis. Guardar cheiros em pequenos frascos coloridos. Embrulhar carícias e beijos em seda e veludo. E no guarda-jóias depositar o fundo do olhar e as palavras não ditas.
XXXI
Não sei se é racional, improvável, incomum ou enraizado no inconsciente. O normal seria reagir, não lhe dando tempo. Há dias que não faço mais que observar, recolhida. Duas semanas eram como uma goma em forma de cereja. Uma goma sem gula. Esperar faz crescer e o teu mundo aqui não me move mais. Trago o este teu mundo acabado em mim pendurado, ao pescoço, num misto de asfixia e prazer. A intimidade total digladia-se com a distância dos continentes. A entrada é tão importante como esta saída. Partiste no dia seguinte.
terça-feira, 19 de abril de 2011
Cronos, Zeus e Piaf
Não sei o que se pode fazer ou deixar de fazer porque o tempo urge. Rugem os minutos e os segundos não taque-ticam como no recordado mas agora parado relógio de laca preta e de caixa alta com motivos chineses. O seu som enlouquece as feras escondidas que nos homens habitam sem serem ouvidas.
O tempo urgiu e deixou de urgir e o que foi feito e o que não se fez ficou desasado entre o poder ter sido mais, ou menos, ou diferente, ou não ter sido sequer.
Cronos filho de Urano continua vivo comendo os filhos que pode para que nada de mais ou de maior cresça. Tudo tem de ficar como está, que a viagem é inevitável e é preciso partir e é preciso ficar.
Não concedo a Cronos qualquer efeito paliativo senão o de dar ao ser a possibilidade de se transformar ou de em imutante ou imutável se tornar. Sem Cronos não há pensamento nem consciência que são tarefas do sujeito a quem cabe ou não recusá-las.
Almejo a imortalidade do invisível que feito não se desfaz.
Talvez não possa juntar aos Deuses uma meretriz, mesmo depois de já não o ser, mas depois de Cronos e Zeus é Edith Piaf que me volta à cabeça, tal como me revolve há muito o pensamento o que nestes três se fez símbolo.
O tempo urgiu e deixou de urgir e o que foi feito e o que não se fez ficou desasado entre o poder ter sido mais, ou menos, ou diferente, ou não ter sido sequer.
Cronos filho de Urano continua vivo comendo os filhos que pode para que nada de mais ou de maior cresça. Tudo tem de ficar como está, que a viagem é inevitável e é preciso partir e é preciso ficar.
Não concedo a Cronos qualquer efeito paliativo senão o de dar ao ser a possibilidade de se transformar ou de em imutante ou imutável se tornar. Sem Cronos não há pensamento nem consciência que são tarefas do sujeito a quem cabe ou não recusá-las.
Almejo a imortalidade do invisível que feito não se desfaz.
Talvez não possa juntar aos Deuses uma meretriz, mesmo depois de já não o ser, mas depois de Cronos e Zeus é Edith Piaf que me volta à cabeça, tal como me revolve há muito o pensamento o que nestes três se fez símbolo.
Uma história de resto
há uma intimidade feliz
que se montou num foguete
e rebentou numa só cor
sem alarido
não foi à vista de todos
e por menos ainda se fez audível
há sempre quem prefira não ver
e quem tenha os ouvidos almofadados
o que fizera na primeira vez que ousou
quando saltou a muralha
e deu a mão à menina que encontrou
nunca mais voltara a acontecer
a menina caíu
e a mão desapareceu
e a vida é uma oportunidade única
e a menina voltou a levantar-se sozinha
e daquela mão só voltou a ver
os dedos acusadores
fôra talvez impressão
forte demais para só parecer
para não se sentir
para não deixar marca
foi a primeira mão
que a menina viu
havia tanto tempo
parece que a mão está lá sempre
mas à menina foi pedido
esforço para a agarrar
e a menina pediu então
o que recebera e lhe fôra tirado
sem pedir
mas a menina voltou a dormir
com as mãos junto ao peito, entrelaçadas
e com ar de mimo deixou de estender a mão
mimo não é capricho
e também não é mimo, é medo
há que proteger o lugar onde reside o ser
não estará a menina
a estender a mão agora?
a menina acocorou-me na praia
quando viu o barco partir
zangada ou triste, nem sabia
acertou com algumas pedras no casco
crescer é ser
não é saber viver
união é partilha de resto zero.
sexta-feira, 1 de abril de 2011
Três pedras no charcos, três passos do Universo
Parece que os santos que não ajudam para baixo são os que empurram. Devem ser como as injecções nas nádegas. O charco sou eu e nele cairam três pedras: uma pedrinha, uma pedra e um pedragulho. Dois empurrões díspares e um traumatismo cardio-craneano, nem médico nem sentimental. Confesso-me confiante no poder das agulhas, da aventura e do circo. Eu não preciso de rede e só a serei para os que do meu cordão se fizeram.
Sonho e quero. Simples e franco, Um fim partilhado, duradouro nos céus, intermitente na terra.
Sonho e quero. Simples e franco, Um fim partilhado, duradouro nos céus, intermitente na terra.
quarta-feira, 30 de março de 2011
Meninas Más e Meninos Maus
Há muito tempo que não lia um romance, nem lia tão rapidamente um livro. Também me parece que, embora escreva sobre temas recorrentes, nunca escrevi sobre o mesmo assunto de forma tão óbvia nem tão próxima, cronologicamente falando.
É evidente a qualidade literária do romance de Mario Vargas Llosa, Travessuras da Menina Má. Gostei de o ler, mas não tanto de o pensar. Fiquei curiosa e até incomodada por duas meninas boas terem gostado tanto deste livro e um menino mau não. Não discuti com nenhum deles o fundamento das suas opiniões. Em mim ficou o amargo de boca da violência latente, do desejo de vingança, das analogias superficiais, da devassa da imagem, da dor infligida, do sofrimento auto-imposto, da liberdade inexistente.
Não é a pressão da pobreza a que foi sujeita a filha de Arquimedes que justifica os seus actos, como não é o amor elevado de Ricardo que o mantem de braços abertos. É a fragilidade do espírito, o desrespeito por si mesmos e pelo outro. Nem tão pouco é a dúvida ou o medo.
Não é uma história de amor, nem uma parábola sobre os amantes que sofrem ou fazem sofrer. Não é uma guerra entre vencidos e vencedores.
É um murmúrio sobre o ser.
É evidente a qualidade literária do romance de Mario Vargas Llosa, Travessuras da Menina Má. Gostei de o ler, mas não tanto de o pensar. Fiquei curiosa e até incomodada por duas meninas boas terem gostado tanto deste livro e um menino mau não. Não discuti com nenhum deles o fundamento das suas opiniões. Em mim ficou o amargo de boca da violência latente, do desejo de vingança, das analogias superficiais, da devassa da imagem, da dor infligida, do sofrimento auto-imposto, da liberdade inexistente.
Não é a pressão da pobreza a que foi sujeita a filha de Arquimedes que justifica os seus actos, como não é o amor elevado de Ricardo que o mantem de braços abertos. É a fragilidade do espírito, o desrespeito por si mesmos e pelo outro. Nem tão pouco é a dúvida ou o medo.
Não é uma história de amor, nem uma parábola sobre os amantes que sofrem ou fazem sofrer. Não é uma guerra entre vencidos e vencedores.
É um murmúrio sobre o ser.
Subscrever:
Mensagens (Atom)